У советского человека с детства осталась привычка ездить летом на море. Для многих это дань детству. Меня периодически тянет в Крым, потому что посещение Юга и Украины вообще напоминает мне об СССР. В самом деле, едва въехав из Белгородской области в Харьковскую, обращаешь внимание, что украинский пейзаж с его серыми полуразвалившимися постройками, словно перешедшими в реальность из компьютерной игры "Сталкер", задержался во времени лет на двадцать. Там всё еще 1991 год. Украина всё еще отделяется от Советского Союза, раскрашивая облезлые колхозные силосные башни свежими красками цвета самостийного флага - желтой и синей, и рисуя надписи на странной смеси простонародного крестьянского диалекта и отдельных немецких слов на вывесках бывших колхозных магазинов, которые, мрачно торча посреди сёл, словно надгробия, напоминают мне об ушедших в небытие летних каникулах в гостях у бабушки и дедушки из далеких восьмидесятых.

              Едешь на поезде из Харькова в Симферополь в таком же старом вагоне, которому уже несколько десятков лет. На фоне повсеместного наебалова, традиционно связанного с поездками "на отдых" в наше мошенническое время, цена за купе в 130 гривен, что составляет примерно 500 российских рублей, очень радует, если сравнить с тарифами РЖД, пятикратно превышающими украинские. На этом экономия заканчивается и деньги всё равно будут проебаны, даже на одной жратве. Приехав к месту отдыха, быстро понимаешь, что сам себя добровольно включил в систему энергичного высасывания из тебя бабла "потому что это курорт", инстинкт самосохранения заставляет пытаться противостоять алчности местных жителей, но им, в общем-то, похуй: захочешь жрать - сам приползешь. Мой совет на будущее всем собирающимся отдохнуть в Крыму: избегайте турагентств, лучше езжайте туда сами, и упаси вас Господи платить кому-то вперед. Деньги, которые вы уже отдали, вам никогда не вернут ни при каких обстоятельствах, скорее всего - цинично пошлют в суд, то есть - нахуй. Бизнес молодеет, двадцатилетние хозяйки с пирсингом в пупках настроены решительно и непреклонно: всё равно завтра приедет следующая партия желающих попасть в сказку дураков, а ты - всего лишь среднестатистический лох, каких сотни тысяч, и не стоишь какого-либо особого отношения. 

              Море оказалось ледяным. Гисметео пиздит. Не верьте пиздежу в интернете о температуре воды 20 градусов по Цельсию. 9 градусов не хотите? Я поехал, потому что поверил интернету: пару дней дождь, затем солнечно, воздух +30, вода +24. Оказалось, вода ледяная. С моря дул пронизывающий холодный ветер. Никто не купался, и даже не лежал на берегу. И так всю неделю. Курортники были одеты в свитера и джинсовые куртки.

              Позабавили крымские татары. Их в Крыму много. Османы, Ильясы, Ибрагимы. Я был приятно удивлен, что меня немедленно не зарезали как барана во имя Аллаха. Оказались вполне мирные люди, держат забегаловки и работают таксистами. С одним таксистом ехал - думаю, лицо славянское, неужели не татарин, спросил как зовут, а он говорит - "Мустафа". Хорошо, что спросил. Ехал я навеселе, так как с горя, что купаться в море нельзя, активно дегустировал местное спиртное. Мустафа сразу обратил внимание на цепочку у меня на шее и поинтересовался, крещеный ли я. Получив утвердительный ответ, он сказал что у христиан можно пить, а вот сам он не может, потому что больная печень. Слово за слово, и я был готов перестать считать муслимов бусурманами, но Мустафа всё испортил, открыв мне душу, как тяжело ему смотреть на женщин, проходящих по улице. Оказалось, он испытывает адовы муки от искушения, и лишь вера в Аллаха дает ему силу противостоять желанию всех переебать. По его мнению, лишь хиджаб спасет мир: женщина должна быть закрыта от взора мужчины с головы до ног, иниибет. Глядя на взрослого, умного человека, которому, к тому же, только что звонили друзья из Германии, страдающего подростковыми комплексами и несущего средневековый бред, я непроизвольно в своем представлении о людях перевел его из категории интересных личностей с самобытной культурой и мужественной религией в категорию чурок обыкновенных. Я не хотел, честное слово. Так получилось.           

                Понравилось украинское пиво. Пиво там лучше, чем в России. Это признают все, кого я спрашивал. Меньше бадяжат, наверно. Крик души: почему российское пиво скатилось в сраное говно? С другой стороны, конечно, если пиво нельзя пить без риска для здоровья, то многие люди просто не станут пивными алкоголиками, что лучше для них на перспективу. И то верно: нихай украинцы спиваются, а россиянам это ни к чему. Ухмыльнулся украинскому рекламному плакату пива, явно скопированному из Германии или Италии, с той только разницей, что флаг иностранного государства был замалеван желтым и голубым цветами соотвественно.

                Пришла в голову безумная идея: а ведь так можно сделать самобытной и самостийной любую область любой страны: нарисовать флажок, местный диалект возвести в ранг государственного языка, сочинить собственную историю. И вперед: отделить Белгородскую область от Курской и Воронежской, например. С собственной таможней и прочими атрибутами. Достаточно начать работать в этом направлении. Я помню, когда СССР только распался, свои деньги у каждой республики, своя государственная символика - воспринимались населением, как нечто забавное, как игра. Что тут поделаешь: захотелось заскучавшим советским людям приключений. Вот мне тоже захотелось приключений, и съездил я в Крым. Там я впустую потратил деньги и замерз. На обратном пути мне не хватило гривен на билет в Россию и я решил обменять оставшиеся две тысячи рублей прямо на вокзале, в спешке не посмотрев на курс, за что тут же поплатился в буквальном смысле рублей на 400. Когда я в ахуе спросил тётю в окошке, что же это за грабеж такой, та ответила, что нехуй менять деньги на вокзале, чтобы не было мучительно больно, выйди, блять, на площадь, и там в обменнике курс нормальный, а здесь ты сам себя наебал. Денег, конечно, не вернула. Это был последний плевок мне в рожу от дружественной Украины. До отправления поезда оставалось двадцать минут, и я, чувствуя себя последним лошарой, папиздил на свою платформу. 

              В поезде мне попался интересный попутчик: контуженый ветеран чеченских войн, земляк. Он плохо слышал и постоянно переспрашивал. Тоже ехал из Крыма, по его словам, от своей девушки. Пишет неплохие стихи и играет с ней в романтические отношения рыцаря с прекрасной дамой. Несмотря на такие глупости, чел оказался продуманный: границу Украины с Россией он пересекал пешком, чтобы не переплачивать РЖД за ее пересечение на поезде. Про участие в военных действиях он сказал, что ему просто нужны были деньги. Вот оно как, оказывается. Просто нужны деньги. Никаких идеологических мотивов. Разве можно идти убивать и умирать безо всякой идеи? Оказывается, можно. Его другу там оторвало ногу, а сам он стал наполовину глухим, безо всякого патриотизма, но за N-ную суму давно потраченных денег, которая так и не вытащила его из нищеты. "И этот туда же: деньги, деньги и еще раз деньги", - подумал я, пять минут назад считавший его героем. Впрочем, я угостил его пивом и отдал оставшиеся у меня 15 гривен, чтобы он не шел до границы пешком, а доехал на электричке.     

С уважением,
Хью Моржоуи.

Tweet