Этот сайт сделан для настоящих падонков.
Те, кому не нравяцца слова ХУЙ и ПИЗДА, могут идти нахуй.
Остальные пруцца!

Вадим Чекунов (Кирзач) :: КИРЗА. Дембель
К ноябрю в части из осеннего призыва не осталось уже никого.
Мы – самые старшие.
Я, Кица и Костюк лежим на койках. На заднице каждого из нас по три подушки. По бокам, в проходе, стоят наши бойцы – Макс, Новый, Кувшин и Гудок. В руках у них – белые нитки с узелками. Узелков – восемнадцать.
Наши молодые будут переводить нас в «стариков».
- Раз! – считают они, опуская нитку на подушки.
- О-о-ой! – кричит лежащий под койками Трактор. – Ой! Больно дедушке!
Положено по бойцу под каждую койку, но людей не хватает.
- Два!
Кица деланно кряхтит и свешивает голову под койку:
- А шо так тихо?
- Ой! Ой, больно! – орёт Трактор. – Суки, бейте легче – дедушке больно!
- Три! Четыре! Пять!..
- Больно мне, больно! Не унять ничем эту злую боль! – исполняет Трактор песню “Фристайла”.
На восемнадцатом “ударе” прибегает дневальный:
- Да хуль вы орёте на всю часть? Щас набегут сюда...
Смеясь, поднимаемся.
- Да всё, всё... Теперь тихо всё будет. Ну, бойцы, пишлы!
Кица накручивает свой ремень на кулак. Размахивается и бьёт им по табуретке. Бляха звучно впечатывается, оставляя заметную вмятину.
Бойцы вздрагивают.
- Не ссыте! – подхватываю свой ремень. – Пойдём, пока шакалов нет. Щас постареете чуток. Кувшин, ты – мой! Лично переводить тебя буду!..

В умывальнике – очередь. “Мандавохи” переводят своих. У каждой раковины, вцепившись в неё и зажмурясь, стоят бойцы. Получившие своё отбегают в сторону и прислоняются задницей к холодному кафелю.
Через три дня – баня. Как обычно, после таких дней, полная сине-чёрных отпечатков блях.
Отводим своих в сушилку – там свободнее.
Отвешиваем каждому положенные шесть раз.
Во время процедуры в сушилку заходят Арсен и Костя Мищенко. Прибежали с КПП, с наряда. Слухи по части быстро расходятся. Прознав о переводе, эти двое не утерпели до вечера. Понимаем их – сами ждали момента, когда становишься полноправным черпаком.
Покончив с бойцами, расстёгиваем им крючки на пэша. Угощаю новоиспеченных шнурков сигаретами.
- Ну что, Кувшин? Постарел, да? – спрашиваю сидящего с блаженным видом на ледяном подоконнике бойца.
- Хуйня. Я думал – больнее будет...
- Ну, вот придут весной твои духи – покажешь им, как надо. Ладно, шнурки – на выход все! Но помните – пока духи в казарму не придут – вы всё равно младшие самые. Не охуевать чтобы, ясно? Придут духи – их всему учить будете. Если что не так – пизды на равных получите.
Мне кажется, я почти дословно повторяю обращение к нам Бороды той ночью, когда мы стали шнурками.
- Ну шо, кабарда... – Кица щёлкает ремнём. – Вставай в позу. Харэ в шнурках лазить.
Арсен смотрит на часы.
- Давай, по-быстрому. Мы ж в наряде.
- Куды ж тоби поспишаты? – смеётся Костюк. – Ще цилый рик служыты...


***

У новых осенников закончился карантин. Под вой метели прошла их присяга, в том же ангаре, что и наша когда-то. Только у нас летом дело было, и дождь хлестал. Мать приезжала ко мне, отец не смог.
Над плацем хлопает на ветру непривычный флаг – трёхцветный. За время карантина текст присяги поменялся у духов трижды. Сначала учили старую, советскую. Потом прислали другой текст. Через неделю заменили на новый.
Всю осень никто вообще не знал, что говорить вместо “Служу Советскому Союзу!”. “России” – непривычно, да и с хохлами как быть, молдаванами... Просто “спасибо” - вообще смех.
Этот призыв целиком из России. Ей, новой стране, они и клялись. Мы все гадали, не заставят ли нас заново присягать, с духами наравне. Почти все решили отказаться.
Но оставили, как есть. Замполит объяснил с суровой прямотой: “Всё равно не служите ни хуя. Толку от вас никакого. Отбудете своё – и скатертью дорога”.
Непонятно одно – зачем тогда нас держат тут...
   
В остальном - обычно всё. В столовой праздничный обед, часть сумками с жратвой завалена. Всё вычищено, убрано, спрятано. Папы-мамы по части с сынками шарятся, несмотря на мороз.
Всё как обычно. Тогда лишь тоска другая была. Тёмная, густая. Сжимала, заливала. Омутом душу холодила...
Сейчас не так уже. Задубело внутри все, кирзой покрылось. Да и теперь-то что...  Других очередь пришла тосковать.

Во взвод к нам дали пять человек. Откуда-то с Урала все.
Всё повторяется. Когда-то мы стояли на взлётке, тоскливо глядя пред собой в никуда. Потом стояли осенники, среди них мои друзья Арсен и Костя Мищенко. Прошёл длинный год и точно так же, с тем же выражением глаз стояли наши бойцы – Кувшин, Надя, Макс, Гудок, Трактор...
Отслужившие полгода, сейчас они, сдерживая радость, поглядывают на прибывших. И хотя им летать ещё до нашего дембеля, всё же будет полегче. Как сложилась судьба Нади, мы не знаем. От него нет известий, если верить Кувшину, единственному его другу.
 
Среди бойцов один – особый. Чучалин, из Челябинска. Неприметный щупленький парнишка. Маленький острый подбородок, уши торчат, голова лысая. Вроде такой же, как все. Но не совсем.
Женатый, с одним ребёнком. Жена беременна вторым. А парню всего-то восемнадцать лет.
По положению, с двумя детьми на службу уже не призывают.

Сидим в бытовке, единственном теплом помещении казармы. Радиатор здесь слабо булькает и не протекает почти.
В стекло окна будто крупу манную кто-то горстьями швыряет. Метель вторые сутки.
Вечер. Скучно.
Насыпаю заварку в “чифир-бак”.
- А что у нас там этот многодетный? – вдруг спрашивает Паша Секс. 
Сашко Костюк, вытыкает из розетки “Харьков”, оглаживает свою рожу, больше похожую на топор-колун, открывает дверь  и зовёт бойца на беседу.
Тот входит, бледный, напуганный.
- Как же ты попал сюда? - спрашиваем.
Чуча радуется, что разговор не о “залётах”. Пожимает плечами:
- Военком сказал: “Сейчас у тебя один. Второй будет ли ещё - неизвестно. А приказ на тебя есть. Вот,  - говорит, - родит жена, тогда и домой отправишься”.
- Вот ведь суки бывают! - качает головой Костюк.
- А ты шо, закосить не мог, до весны? - спрашивает толстый Кица.
Чуча лишь опять пожимает плечами.
Кица раскладывает на “гладилке” свой китель. Плюёт на подошву утюга и задумчиво прислушивается к шипению. 
- Ну ты и мудак... – усмехается, наконец. – Причём дважды.
Боец виновато кивает.
- Ладно, иди пока,- отпускаем его. – Папаша...

Пьём чай с засохшими пряниками. Вкус у них – будто кусок дерева грызёшь.
Спать не ложимся – сказали, сегодня всех повезут на уголь, если вагоны придут.
Может, топить будут лучше после. Хотя вряд ли. В прошлом году постоянно на разгрузку ездили. Как был дубак в казарме, так и остался.
Уголь – это очень херово. Уголь – ветер и холод. Темень. Гудки тепловоза. Блики прожектора на рельсах. Лом, высказьзывающий из рукавиц. Мат-перемат снующих повсюду ответственных “шакалов”. Не спрятаться, не свалить в тёплое место – некуда.
Греешься долбёжкой мёрзлой чёрной массы. Скользишь сапогами. Скидываешь бушлат – жарко. Сменяешься. Одеваешься опять и идёшь на погрузку. В ожидании кузова жмёшься к соседям возле непонятной бетонной будки. Дрожишь, чувствуя, как остывает на ветру пот и немеют пальцы в сапогах...
Так было в прошлом году.
Так будет и в этом. На угле особо не закосишь. Сегодня старшим – ротный “мандавох” Парахин. Вечноугрюмый шкаф в шинели с лицом изваяния с острова Пасхи. Парахин знает нас всех по призывам. Никогда не ставит на один вагон старых и молодых.Каждому выделяет свой. Сам же расхаживает вдоль путей, следя за работой.

В бытовку заглядывает лейтенант Вечёркин, ответственный.
- Давайте, закругляйтесь. Отбой. Угля не будет сегодня.
Вот оно – солдатское счастье.
А завтра всё равно в караул.

...Почти под самый Новый год из строевой сообщают, что на Чучалина пришла заверенная телеграмма. Родилась вторая дочка. Завтра с утра прибыть за документами. На дембель.
Чуча сидит ошалевший, мнёт шапку и смотрит, улыбаясь, в окно. Окно всё в морозных разводах, с наледью у подоконника. В казарме плюс шесть.
- Ты хоть рад? - спрашиваю его. - А то, смотри, оставайся!
- Не-е-е-е!... - трясёт головой Чуча.

Из старых во взводе свободны от наряда только я да Паша Секс.
- Давай его в чипок, что ли, сводим, - говорю Паше. - Когда у тебя родился-то?
- Родилась. Позавчера. Ещё не назвали никак. Меня ждут.
Паша лежит на кровати и ковыряет в носу.
- Вот так, Чуча, - говорит он, вытирая руку о соседнюю кровать. - И не поймёшь, служил ты, чи шо, как хохлы наши говорят.
- Ты сколько прослужил-то? - интересуюсь я.
Чуча недоверчиво смотрит.
- Да не, без подъёбки! - успокаиваю его.
- Октябрь, ноябрь, ну, и декабрь почти, - застенчиво отвечает Чуча.
- Три месяца, стало быть. Даже шнурком не успел побывать. И - уже дембель! - смеёмся мы с Пашей и переглядываемся. - Ну-ка, иди сюда!
Мы поднимаемся с кроватей.
Чучалин подходит, настороженно разглядывая нас.
- В позу! - командует Секс и не успевает Чуча взяться за дужку кровати, перетягивает его ремнём по заднице: - Раз!
- Два! - мой черёд.
- Три!- снова Пашин ремень. - Хорош! Больше не выслужил!
Чучалин ошарашенно трёт обеими руками задницу и хлопает глазами.
- Ну что, распускаем его по полной? - подмигиваю Сексу. - Это ж дембель, а мы только деды!
Расстёгиваем Чуче сразу три пуговицы. Дверью бытовки сгибаем бляху и спускаем ремень на яйца. Велим подвернуть сапоги. Шапку сдвигаем на затылок. Гнём кокарду. Паша выдаёт ему кусок подшивы и объясняет, как подшиться в десять слоёв.
- Можешь курить на кровати и руки в карманы совать. Никто тебе слова не скажет. Ты - дембель! Понял?

Вид у Чучи дурацкий. Клоунский. Выражение лица соответствует наряду.
Я занимаюсь с Чучей дембельской строевой подготовкой. Сцена напоминает мне эпизод из “Служебного романа”:
- Главное, что отличает дембеля от солдата – это походка.
Чуча старательно сутулится и волочит ноги по полу.
Мы уже развеселились вовсю.
- И чтобы в строю, в столовую когда пойдём, сзади шёл, как положено!
- А пойдём щас к роте МТО в гости! Пусть за куревом их сгоняет! - уже не может удержаться от смеха Пашка. Отсмеявшись, добавляет: - Ты, вообще-то, от нас не отходи. Народ, сам знаешь, разный. Могут и не понять. А мы объяснить можем и не успеть.

Из наряда возвращаются Кица и Костюк.
Замирают у прохода, разглядывая лежащего на кровати Чучу.
- Я шо-то не понял... - наконец произносит Кица.
Чуча ёжится, но нас ослушаться не решается. Продолжает лежать.
Объясняем ситуацию.
Хохлы сперва качают головами, но потом начинают улыбаться.
Костюк даже роется в кармане и протягивает Чуче несколько значков - “бегунок”, “классность”, и “отличника”.
- Бля, а мне “отличника” зажал! - возмущается Паша.
- Тоби ще нэ положэно! Трохи послужити трэба! - ржёт Костюк.

В столовой на Чучу пялятся все - бойцы, шнурки, черпаки и деды.
Чуча сидит с нами за одним столом и не знает, куда деться.
Общий ор и шум в столовой сам собой затихает.
- Э, воин! - подаёт с соседних рядов голос Ситников. - Ты не охуел, часом?
Паша Секс разворачивается вполоборота и солидно произносит:
- Глохни, Сито! Он раньше тебя на дембель уходит.
Объясняем, что и как.
Кивают, но одобрения не выражают.

Неожиданно к нам подходит Череп, из МТО.
Расстёгнут, как обычно, до пупа. Из-под вшивника торчит тельняшка. Чёлка закрывает глаза.
Черепа недавно разжаловали из сержантов, за то, что он послал на хуй ротного, и если бы его не оттащили, надавал бы он этому ротному по рылу. На плечах Черепа ещё виднеются следы от лычек.
Все напрягаются.
С Черепом так просто не поговоришь.
- А меня не ебёт, когда ему на дембель! - заявляет Череп. - Боец, десять секунд времени - и ты в положенном виде!
Чуча дёргается было, но справляется с собой и сидит неподвижно, вперив взгляд в доски стола.
Надо что-то делать.
- Череп, дай пацану старым походить и нам настроение не порть! - говорю я . - Потом это наш боец, и делать он будет, что мы ему скажем.
Череп молчит. Тяжело развернувшись, уходит на раздачу.
Мы облегчённо вздыхаем, но Череп появляется вновь. С кружкой и несколькими пайками в руках.
- Товарищ дембель! Разрешите вас угостить! – Череп ставит пайки перед Чучей и дурашливо прикладывает руку к голове. - На хавчик прогнулся салабон Череп!
Все смеются и расслабляются.
Череп подсаживается сбоку и дёргает за ремень Чучалина.
- А чего подъёбку такую носишь? Пожидились старые на кожан, да? На вот, - снимает с себя кожаный ремень Череп. - Махнёмся, не глядя. Кто доебётся, скажешь, Череп дал.

Всё. Теперь Чуча в безопасности полной.
От “дембельского ужина” Чуча отказался. Сразу после отбоя попросился спать.
Дело хозяйское. Перечить дембелю никто не стал.

На следующий день Чучалина провожает чуть ли не полчасти.    
Вываливаем через проходную КПП на шоссе.
Деревья вдоль шоссе больше похожи на снежные кучи. Лишь кое-где чернеют ветви. От дыхания пар. Сапоги скользят по наледи. Тусклая блямба солнца сидит на верхушках елей. Половина неба залита холодной желтизной. Ссловно великан поссал и прихватилось тут же морозом.

На сердце – тоска. Не такая, когда друзей провожал осенью. Черная, нехорошая.
Ловлю себя на том, что хочется дать Чуче по затылку, сбить с него шапку, добавить пинка, когда он за шапкой нагнётся...
Протягиваю ему конверт:
- Слышь, опусти в Питере, в междугородку, лады? Ну, бывай!
- Ты возвращайся, если что! – говорит ему кто-то.
Все ржут. Быстро смолкают.

Глядя вслед автобусу - за ним спиралью закручивается в морозном воздухе облако выхлопа, Паша Секс задумчиво произносит:
- Вот так. Пришёл и ушёл. А мы остались. А с другой стороны - двое детей... Ну на хуй такой дембель. Я бы лучше ещё год отслужил.
Смотрю на Пашу.
Он думает и говорит:
- Ну, не год, может быть. А полгодика бы точно, послужил...

Солнце незаметно проваливается за ели.
Небосклон принимает свою обычную сизую серость.
Холодает. Темнеет.
До весны ещё далеко.


***

Входят во власть новые черпаки.
Совсем недавно они ещё бегали за водой Уколу и Колбасе. Гладили и подшивали форму Гунько. Носились по казарме в поисках “фильтра”.
Кто-то из них даже клялся никогда не припахивать “своих” молодых.
Всё это знакомо. Сами были такими.
“Крокодильчики” и “попугаи”, разбавленные “лосями” и держанием табуреток, черпакам быстро надоедают. Помаявшись пару недель, начинают поиски нового.

Арсен придумал игру - “в бая”. 
Каждый вечер пристаёт теперь ко мне:
- Давай в “бая” играть! Давай! Вчера не играли!..
- Отстань, иди на хер! Сколько можно! Не видишь, я читаю?!.
Арсен подсаживается ближе и притворно вздыхает:
- Скучно ведь! Пойду дедовщину зверствовать.
Молчу.
Арсен не выдерживает:
- Ну разок давай в “бая” поиграем, разок и всё, а?
- Ладно, разок только. И не будешь читать мешать?
- Не буду, не буду! Ай, спасибо! Эй, бойцы, сюда все! В “бая” играть!
Как и в столовой, стены казармы были украшены фотообоями. На одной стороне поле и лес, а на другой - снежные горы.
Около нас с Арсеном выстраиваются две группки бойцов.
- А чьи это поля и леса? - спрашивает одна группа другую, показывая на обои за моей спиной.
- А вот барина нашего, - кланяясь, отвечают другие.
В свою очередь интересуются:
- А горы вон те, чьи они?
- А вот нашего бая! - указывают на Арсена бойцы, и, приплясывая, поют: - Ай-ай-ай! Самый лучший у нас бай!
Арсен откидывается на кровать и звонко хохочет, дрыгая ногами.
Лицо его совершенно счастливое.
В “бая” он готов играть ежедневно. Смеётся при этом искренне, от души. По-детски почти.
Никто на него не злится даже.

Костя Мищенко, по кличке “Сектор”, каждый вечер разучивает с духами песни любимой группы, под гитару. Играет Костик здорово. Подобрал все аккорды и записал слова. Получается у него похоже.
Бойцы петь не умеют совсем. Блеют, не попадая в такт. Костя злится. Остальные гогочут.
Песня про подругу, которой обещают “дать под дых”, давно уже наша строевая, с одобрения Ворона.
    
Кто-то из черпаков додумался выдать бойцам из каптёрки летние синие трусы. Приказали подвернуть их как можно туже. Получилась пародия на плавки. Выбрали самых тощих духов и заставили изображать позы культуристов на соревновании. Конкурс назвали “Мистер Смерть-92”.

Тот же Костик подбил бойцов на постановку спектакля.
На представление собралась вся казарма. Пришли даже снизу, из МТО.
Бойцы постарались на славу.
Из одеял соорудили ширму-занавес.
Самый толстый, Фотиев, в накинутой на плечи шинели с поднятым воротником изображает царя. На его голове корона из ватмана. С плеч свисает одеяло – мантия. В руке швабра – посох.
Трое других сидят рядком на табуретах, изображая вязание. Головы покрыты полотенцами на манер платков.
Рассказчик – самый разбитной из духов, с весёлой фамилией Улыбышев, начинает вступление нарочито старческим голосом:
- Три блядищи под окном пёрлись поздно вечерком...
Вступает первая “девица”:
- Кабы я была царица, я б пизду покрыла лаком и давала б только раком...
Стоит такой хохот, что не слышно слов второй «героини».
- Царь во время разговора хуй дрочил возле забора.
Фотиев старательно изображает дрочку. По-царски, отложив посох, двигает обеими руками, намекая на размер.
Смеюсь вместе со всеми, сгибаясь пополам. В моё плечо, хрюкая, утыкается Сашко Костюк. Если бы мои знакомые на гражданке узнали, над чем я веселюсь... Особенно те, с кем я ходил в московские театры...
Успех у зрителей бешеный. Премьера состоялась.
Предлагаю дать артистам на сегодня поблажку. Черпаки соглашаются. Посылаем недовольных Гудка и Трактора в столовую за картофаном. Шнурки собираются нарочито медленно, поглядывая из-подлобья на духов.
- А ну резче, военные! – гаркает на них Бурый. – Постарели невъебенно? Щас, бля, омоложу!
Бурый спрыгивает с койки и хватает ремень.
Шнурки расторопно исчезают.

Через час сидим все вместе в дембельском углу, сдвинув табуреты. На них – подносы с хавчиком. Бойцы жадно едят картошку. Запасливый Костюк откуда-то притащил кусок пересоленного сала и зелёный лук. Костик Сектор приносит “чифир-бак”.
-Да-а... – откидывается на койку Паша Секс и закуривает. – Я даже представить не могу, чтобы мы вот так с нашими старыми сидели.
- Ну хуле... Заслужили, ладно тебе, - подмигиваю бойцам.
Пытаюсь отрезать от твёрдого сала хотя бы кусок.
- А покурить можно? – спрашивает наглый Улыбышев.
- Ты не охуел ли слишком, Улыбон? – усмехается Кица. – Сектор, шо за хуйня?
Костик вытирает губы, дожёвывает, поднимается и орёт:
- На “лося”, блядь! Музыкального!
Улыбон получает в “рога”, разводит руки в стороны и поёт:
- Вдруг как в сказке скрипнула дверь! Всё мне ясно стало теперь!
Костик неожиданно сердится:
- Так, всё! Хорош тут охуевать! Съебали по койкам! Сорок пять секунд – отбой!
Бойцы, едва не опрокинув подносы, бросаются к своим местам.
- Ну и правильно, - говорит Паша. – Не хуй...
Мне, в общем-то, всё равно. Отдохнули – и хватит.
Это молодые осенников. Им с ними служить целый год. Им и решать.

Утром Улыбону и вовсе не везёт.
На осмотре Арсен доебывается до его неглаженной формы.
- В бытовку, мухой! – командует Костик.
Вслед за залетчиком туда заруливают сразу несколько человек. Выставляют “шухер”.
Белкин пробует утюг пальцем:
- Заебца. В самый раз...
Улыбона скручивают и валят на пол. Затыкают рот его же шапкой и придавливают коленом.
Белкин проводит утюгом по ноге бойца. Тот дёргается и извивается, глухо мыча. Но держат крепко.
Спасает Улыбона лишь приход старшины.
Бойца возвращают в строй.
Арсен придирчиво изучает его подбородок. Но, вроде, бритый. Полотенца избежать удалось. В каждом призыве находится кто-нибудь, вкусивший такого “бритья”. У нас – Гитлер. У черпаков – молдован по кличке Сайра. Среди шнурков – покинувший часть Надя.
.
От него все же пришло в часть письмо. Получил письмо Кувшин. Обычный конверт с тетрадным листком и вложенной черно-белой фоткой. На ней Надя - не Надя уже, а отъевшийся, с наглой ухмылкой солдат в боксёрских перчатках. Не узнать. На заднем фоне – горы. Служит он теперь на каком-то аэродроме. Кажется, в МинВодах. Служба непыльная, климат хороший. Письмо Кувшин никому не показал. Пробовали забрать силой – не нашли. Так и не узнали подробностей. Но фотография обошла всю казарму.
- Наглядный пример, как место красит человека, - ухмыльнулся зашедший по такому поводу к нам Череп. – Этот своим душкам ещё даст просраться.
Череп редко когда ошибается.


***
Затяжная снежная зима нехотя идёт на убыль.
Пару раз были совсем уже весенние оттепели. С крыш казарм свисают устрашающего вида сосульки. Их дневальные сбивают швабрами, высовываясь из окна. Глыбы льда разбиваются об асфальт, брызгая крошевом.
Проседают некогда идеальные, выровненные по веревке сугробы в форме “гробиков”.
Те бетонные чушки, которые таскал я, выпучив глаза и обливаясь потом, выкладывая поребрик, за время зимы растрескались и покрошились, от ударов скребков и ломов.
Снова облупились звёзды на въездных воротах. Опять барахлит связь с «нулёвкой» - постом между частью и городком.
Описывать события последних месяцев службы – дело неблагодарное. Событий особых нет. А если и есть – то давно уже не события. Серая рутина мёрзлых будней. Тупость. Скука.
Даже происшедшее чэпэ – смерть в роте “мазуты” солдата Довганя – затронуло мало.
Пусть шакалы волнуются. Те действительно напуганы – бегают с журналами по технике безопасности. Заставляют всех расписываться за какой-то инструктаж. Всем срочно оформили “допуска” к работе с электричеством. Даже мне, путающему “плюсы” и “минусы” у батареек. Теперь я - электрик.
У Довганя допуска не было. Он полез в котельной чинить провода и взялся рукой за что-то не то. Полез не сам – по приказу. Разряд пробил его наискось – через правую руку в левую ногу. Да так, что подошва кирзача задымила. Мгновенно умер.
“Досрочный дембель”. Полгода не дослужил.

Но даже об этом поговорили пару дней, и то – вяло как-то.
Все мысли – о доме.
Каким я вернусь. Что делать буду.
Появилось много свободного времени. Ни альбом, ни парадку делать не собираюсь. Почти никто из москвичей этим не занимается.
Пытаюсь занять себя чтением – любимым занятием до службы. Перечитал от скуки всего Достоевского – в полковой библиотеке целых десять томов собрания сочинений. Никогда не любил Фёдора Михайловича. Хоть и приходилось отвечать на билеты по нему, в той, прошлой жизни.
“Записки из Мёртвого дома” выучил почти наизусть. Читаю в нарядах, вечерами перед отбоем. Натыкаюсь на пугающие места книги. Которых не замечал на гражданке.
Не касались они меня.

“Кто испытал раз эту власть, это безграничное господство над телом, кровью и духом такого же, как сам, человека, так же созданного, брата по закону Христову; кто испытал власть и полную возможность унизить самым высочайшим унижением другое существо, носящее на себе образ божий, тот уже поневоле делается как-то не властен в своих ощущениях. Тиранство есть привычка; оно одарено развитием, оно развивается, наконец, в болезнь. Я стою на том, что самый лучший человек может огрубеть и отупеть от привычки до степени зверя”.

Если чудеса и преображения случаются, то не с нами. И не у нас.
Очень хотел бы сказать, что после прочтения книги стал другим. Что-то осознал. Чему-то ужаснулся. В чём-то раскаялся.
Это было бы красиво, литературно.
Но было бы неправдой.

Всё, что хочу – домой. Убраться отсюда навсегда.
Всё в части знакомо. Всё обрыдло. От всего воротит.
Аккорда дембельского у нас нет. Через день в караул, неделями, не сменяясь – на КПП. Какой тут аккорд...
“Дробь-шестнадцать” на завтрак. Комок серых макарон “по-флотски” на обед и неизменная гнилая мойва на ужин.
Кормят так херово, что во время стодневки, наплевав на “традиции”, решили масло своё не отдавать. Пайка – единственное, что можно есть.
Если выдают варёное яйцо – сразу же делается “солдатское пирожное”, как назывет его Паша Секс.
Извлекается желток и смешивается в алюминиевом блюдце из-под пайки с размоченными в чае кусками сахара и кругляшом масла. До кашеобразного состояния. Полученый “крем” намазывается на кусок белого хлеба, накрывается другим. Откусывая, почему-то всегда закрываешь глаза.

В караулке висит прибитая к потолку портняжная лента. Каждый день от неё отрезается очередной сантиметр.
Давно уже выгнали полотенцами зиму из казармы, а весна всё не спешит.
Взгляд у всех какой-то тусклый, оловянный.
Ждём приказ.

***

Курим в сушилке.
Окно, несмотря на хмурое утро, распахнуто. Табачный дым тянется, ползёт наружу извилистыми линиями.
Сижу на подоконнике, вполоборота к остальным, и время от времени стряхиваю пепел за окно. Мне видна жестяная крыша нашей с ротой МТО курилки, чуть поодаль – потемневший уже слегка щит с изображением “Бурана” – гордости нашего рода войск, российского “шаттла”.
Я помню, что Вовка Чурюкин начал рисовать этот щит ещё в карантине, грунтуя и разлиновывая огромный прямоугольник железа. Заканчивал он его уже в роте “букварей” – вон их казарма, за тонкими берёзовыми стволами.
Вовка уходит на дембель в следующей партии, через три дня.
К началу мая из наших не останется здесь никого.
Не верится, что это – мой последний день в части. Какой там день – последние часы!

Три дня назад уехал в свои Ливны Паша Секс. Уволили его ещё раньше, но Паша завис в гостинице военгородка, ожидая земляков. Из Питера привозил каждый вечер водяру и звонил нам с КПП.
От водки наутро трещала голова. Лежали на койках, накрывшись с головой. Молодые приносили с завтрака пайки. К обеду мы просыпались, съедали пайку и шарились по казарме. Вечером опять звонил Секс...

Ну вот и конец всему этому.
Через двадцать минут мы должны быть в кабинете начальника штаба, на инструктаже. Вручение воинских проездных билетов и осмотр внешнего вида.

Хохлы сидят в самых обычных парадках.
Другие, настоящие, дембельские – заныканы в укромном месте где-то в военгородке. Скорее всего в чипке, у буфетчицы Любы.
Люба, добрая и толстая тётка лет пятидесяти, совершенно бескорыстно предоставляет “мальчишкам”, как она нас называет, свою кладовку.

Непременный атрибут дембеля – кожаный чемодан-“дипломат”. Худенький Мишаня Гончаров сидит прямо на нём, слегка раскачиваясь в стороны. Более солидные Кица и Костюк держат дипломаты на коленях.
Мишаня, закуривая по-новой, искоса поглядывает на меня. Наконец, не выдерживает:
- И тебе не западло вот в таком виде на дембель ехать?

На мне – шинель, которую относил обе зимы. Левая пола вытерта до рыжей проплешины ножнами штык-ножа.
Ремень простой, “деревянный”, правда, расслоённый мной ещё год назад. “Кожан” я отдал Кувшину -  на днях он станет “черпаком”, тогда и наденет.
Под шинелью у меня самое обыкновенное пэ-ша с одним-единственным значком – синим “бегунком” .
На ногах – приличные ещё, не в конец разбитые сапоги, не кирза даже, а юфть. Привезённые старшиной под Новый год с какого-то склада в Питере. До этого я полтора года отходил в тех самых, в карантине выданных кирзачах. Мой сорок восьмой размер не ходовой, замены найти оказалось не просто. Во что превратились те, первые сапоги – смешно вспоминать. Разве что верёвочкой подошву не подвязывал...
Дипломата у меня нет. Всё добро – мыльно-рыльные принадлежности, полотенце и пара книг, - уложено в обычный, затасканный слегка вещмешок. Его я выменял на значок “Отличника” у каптёрщика “букварей”.

Думаю, что ответить.
- То есть, как чмо я домой еду, ты считаешь? – спрашиваю Мишаню и спрыгиваю с подоконника.
Тот делает вид, что не услышал и заговаривает о чём-то с Костюком.

В сушилку заходит дежурный по роте, сержант Миша Нархов. Штык-нож болтается у него где-то возле колен. Головного убора нет, в руке – кружка с чаем. Нархов нашего призыва, но ротный связистов с увольнением “мандавох” затягивает.
Мише скучно. Во всей внешности сержанта читается только одно – “посмотрите, как я заебался”.
Миша известен своим коронным портняжным “номером” этой зимой. На выданном нам пэша пять пуговиц со звездой. Бляхе ремня полагается быть между четвёртой и пятой, нижней. Миша не поленился вырезать и обтачать шестую петлю и пришить ещё одну пуговицу. Пересчитывать пуговицы никому в голову не пришло. Несколько месяцев он спокойно носил ремень бляхой книзу, но формально – над последней пуговицей. Пока матёрый старшина всё же не заподозрил подвоха и не  пересчитал пуговицы. Миша не учёл мелочи – нижняя пуговица у старого стирается бляхой до серого цвета. Она же у него было новая, золотистая.

Мы с Мишей в приятельских отношениях. Угощаю его сигаретой, и он, попеременно затягиваясь и шумно отхлёбывая чай, принимается расхаживать по сушилке.  На одном из крюков, вделанных в бетонный потолок, висят чьи-то постиранные брюки пэ-ша. Когда Нархов проходит под ними, влажные лямки задевают его голову. Сержант недовольно кривится и снова марширует от окна к двери, время от времени выглядывая к дневальному.

- Ну что, бойцы, - останавливается Нархов, наконец, возле хохлов. – При параде домой едем, а? После штаба – бегом к Любке?
Хохлы степенно улыбаются.
- Мы-то домой, а ты здесь вешайся! – огрызается Гончаров и кивает на меня: - Ты, вон, как этот вот поедешь, тоже небось…
- А что! - веселится Нархов. – Может, и поеду! Хули – альбома нет, впадлу было делать. Парадку тоже ни хуя не приготовил ещё… Слушай, Бурый, а ты правда, что ли, в генеральской фуре дембельнуться собрался?
- Тебе не похую? – злится уже всерьёз Гончаров. – В чём хочу, в том и еду!..

Нархов снова ходит туда-сюда. Штрипки брюк опять задевают его лицо. 
- Какая падла тут сушится? – с искренним возмущением Нархов разглядывает висящие над ним брюки. – Нашли место, бля…
Смеясь, напоминаю ему о прибалте Регнере, получившем от дневальных за то, что посрал в начищенном сортире.
- Ту-уртоо-оом! – легко соглашается Нархов. – А ничего не поделать. С кем служим… - кивает он на хохлов и Гончарова. – Как на гражданке жить после – не представляю! Ты адрес мой не проеби. Хотя я в Москве чаще бываю. Скоро затусимся по-полной!
Нархов в очередной раз цепляется головой за брюки и, выпучив глаза, орёт в сторону двери:
- Дневальный!!! Дневальный, ёб твою мать!
В дверь суётся испуганная голова бойца.
- Ножницы мне! – приказывает сержант. – И табуретку!
Не проходит и минуты, как всё доставлено.
Миша залезает на табуретку, и вытащив от усердия кончик языка, собственноручно обрезает обе брючины по колено.
Слезает, возвращает инструмент расторопному дневальному и удовлетворённо цокает языком:
- Ну совсем другое дело!
Снова расхаживает по сушилке. Проходя под укороченными брюками, задирает голову и довольно улыбается.
- Миш, это чьи? – спрашиваю я.
- А я ебу… Да мне по хую... – сержант вскидывает руку и смотрит на часы: - Чего расселись? Домой не хотите? Ну щас тогда я вместо вас поеду! А ты, Кица, на, подежурь, подмени меня!
Нархов делает вид, что стягивает с рукава повязку дежурного.
Кица вздрагивает и торопливо поднимается.
Нархов заливисто смеётся.
Мы с ним крепко обнимаемся и хлопаем друг друга по плечам.
- Ну, давай!
- И тебе тоже! Давай!

***
Инструктаж. Получение военников и проездных. КПП.
В кунге связистов доезжаем до Токсово. Провожающие нас лейтёхи предлагают по пивку у киоска. Неожиданно холодает и начинает валить снег. Лейтёхи оба в бушлатах, им тепло. Я в шинели, мне тоже нормально. На хохлов и Гончара в их парадках смешно смотреть – синие губы прыгают по краю кружки. Не лезет в них ледяное пиво.
- Чё-то жарко, бля, - отдуваюсь, расстёгиваю пару крючков и отворачиваю лацканы шинели. – Тебе как, Мишань?- заботливо спрашиваю Гончарова.
Мишаня беззвучно матерится.
Кица заботливо прикрывает кружку ладонью,  сердито поглядывая на небо.
Костюк смахивает с фуражки снег.
От пива нас начинает колотить дрожь, даже меня и лейтёх.
Закуриваем в надежде согреться. Хуй на-ны.
Вот тебе и апрель.
- Да ладно, дембель ведь, дома девки согреют! – говорит один из лейтёх, Вечеркин.
Мишаня вполголоса бубнит:
- Д-д-дембель-хуембель, д-дома-хуёма, согреют-хуеют... Когда вы съебёте-то...

Лейтёхи, наконец, сваливают на кунге обратно в Лехтуси. Мишаня и хохлы бредут к остановке рейсовых. Ближайший автобус в сторону части будет минут через сорок. Электричка на Питер – через пять.
- Поехали, - говорю им. – Два года ждали, дни считали. Хули вам эта парадка сдалась, папуасы, бля. Поехали в город.
Хохлы с сочувствием смотрят на меня.
У Кицы, я знаю, в чипке спрятаны сапоги со шнурками. У Костюка – комплектов десять белья, спизженых ещё зимой и парадка с аксельбантом.
Про Мишаню и говорить нечего. Генеральская фуражка – чистая правда.
Вот наши дороги и расходятся.
Жмём руки, обнимаемся.
Бегу на платформу.
Снег прекращает идти и неожиданно выглядывает солнце. Весна, весна, как бы там ни было. Весна, дембель. Домой.
Подъезжает электричка, с шипением раскрываются двери. Не оглядываясь, захожу. Пшшшихххх... Дёрг. Лязг. Поехали.
Всю дорогу до Питера стою в холодном тамбуре и курю беспрестанно, одну за одной, до горечи на языке. Вглядываюсь в серый пейзаж за мутным окном. Он ничуть не изменился за эти два года.
Изменился ли я?..
Не важно. Пока – не важно.
Домой, домой, домой.

***
Поезд мой в двадцать два сорок. Сейчас около двенадцати дня, и я стою, сильно пьяный, на Дворцовом мосту в ожидании выстрела пушки. Нева безо льда, жутковато-свинцовая, медленно ворочает своим холодным телом. Я выбрасываю в воду допитую “чекушку”. Всплеска почти не видать. Слева от меня шпиль Петропавловки и её уныло-желтые стены, точь-в-точь как у нашей казармы. Ветер пытается сорвать с меня фуражку. По небу, торопясь и обгоняя друг друга, летят тяжёлые облака, на ходу превращаясь в медведей, слонов, ботинки и носатых старух.
Качается на волнах маленький катер, попеременно задирая то нос, то корму.
Почти неподвижно висят в воздухе грязные чайки. Неожиданно резко уходят вниз и в сторону.
Свежо.
Медь, латунь, олово, свинец – цвета  Питера. Военные цвета.
Зачем-то снимаю фуражку и подкидываю вверх..
Ветер подхватывает её, швыряет туда-сюда и забрасывает куда-то под мост.
Мысль о патрулях даже не приходит в мою счастливую голову.
Вдыхаю полной грудью тугой, наполненный ветром воздух Невы.
- Ветер свободы,  - пьяно и торжественно говорю сам себе. – Прощай, армейка, бля. Прощай. Здравствуй, гражданка!
Выстрела пушки я почему-то не слышу.


Я ещё не знаю, что через год с небольшим, серым октябрьским утром, буду бежать от Останкино, и то, что было предназначено мне, пройдёт чуть в стороне и наделает дыр в киоске “Союзпечати”.
Ещё не знаю, что буду годами скитаться по съёмным углам, пытаться закончить универ и шарашиться по стрёмным конторам то грузчиком, то охранником, то рубщиком мяса...
Ещё не знаю, что буду валяться мертвецки пьяным в сильный мороз возле дома бывшей жены, и если бы не какая-то спешащая по утру в магазин старуха, что вызовет “скорую”...
Ещё не знаю, что увижу разные города и страны. В одной из них меня глухой ночью на промерзшей улице чуть не убьёт компания негров.
Ещё не знаю...
Ещё не знаю...

Я молод, счастлив и пьян. Вся жизнь – впереди.
Я еду домой.
Домой, домой, домой.

 10грамовахуительногогашиша
01-06-2007 11:06:16

автор молодец,побольше таких,теперь пиши про учёбу в универе.


01-06-2007 11:15:26

В нетленку. Кирзач пиши исче.


01-06-2007 12:03:43

отлично!
афтару огромный респект



 Семён
01-06-2007 12:07:23

С чувством, в обсчем респект, оч хорошо! Аффтару здоровья!


 Очкодрал
01-06-2007 12:36:26

ШЫДЭВР
У меня два идола - ПУНКТ и КИРЗАЧ



 Знаток
01-06-2007 12:48:45

Спасиба, зачитал!


 СабакаБарабака
01-06-2007 12:54:11

Плачу бля


 Фрунзе
01-06-2007 12:54:44

А чего, к пяти не вернешься?

В общем, давай около четырех позвоню, скажешь чего как



 ни хера ни служивший
01-06-2007 13:10:27

да сильные впечатления. единственное, жаль здоровья много оставил.


 Дворнег Тихон
01-06-2007 13:13:00

Кстати, хотелось бы посмотреть на аффтора.
Ты ж не Чванг какой или Ваха.



 просто фтыкатель
01-06-2007 13:30:09

Браво.


 ПохерНахер
01-06-2007 13:37:01

ниасилил


 СабакаБарабака
01-06-2007 13:58:56

Внатуре!
Кирзач, давай про универ!
Думаю на ресурсе студентов не меньше чем солдат ;)))



 просто фтыкатель
01-06-2007 14:20:53

И еще... С нетерпением ждем новых кретивов на темы, затронутые в предпоследнем абзаце...


01-06-2007 14:31:49

6 звест автоматом не читая.
А типерь зачтем...



01-06-2007 14:32:30

>привет, камрад!
>я только после службы, послушав других, понял, как мне повезло, что "зверей" в части практически не было.
>точно так же - понятия не имел о чехах-дагах.

Здароф!
Вот призыв на полгода старше тебя(чехи) был ваще беспредельный.Никого в хуй не ставили.Офицеров ниже майора ваще не замечали.Комбат-гнида продажная покрывал всю эту хуйню(отстроил себе дачу 4х этажную и свалил на пенсию через полгода как я призвался).Родственнички их(чехов) пиздодельные подмазывали его.Потом уж новый комбат взялся за них.Как я 1ые полгода протянул сам удивляюсь..



 papaDen
01-06-2007 14:36:12

Выпускай книгу, Кирзач. Это вещь. А всякие Минаевы идут нахуй со своим духлесом


 БуЙныЙ
01-06-2007 14:37:52

Тваю мааааать, как же харашо написано, слов аж нету нихуя... читал все с интересом и ждал продолжения


 Князь БолтКонский
01-06-2007 15:11:56

01-06-2007 14:32:30  Круизер 
приветствую...тоже тут налобал мемуары так сказать сегодня выложат



 АнклаV
01-06-2007 15:11:57

Вот и я получил очередную не хуевую з/п, и подумал нуегонахуй


01-06-2007 15:14:24

Князь я те такой камент нахуярил а он блять проебался куда то..какая то ошибка на сайте ебенамать.


 Князь БолтКонский
01-06-2007 15:16:17

01-06-2007 15:14:24  Круизер 
в каментах ли дело...хотя очень интересно читать чего люди пишут..в каком крео?



01-06-2007 15:17:43

Зачтем хуле...


01-06-2007 15:19:40

Да здесь песал песал нажал "захуярить" и все по пизде...нопесали ошибка на сайте


 Князь БолтКонский
01-06-2007 15:21:40

01-06-2007 15:19:40  Круизер
бывает такая хуйня...я как то писал крео прямо на майл ру в теле письма...тоже так глюкануло..три страницы по пезде..чуть хуй себе не откусил



 Николай Камышинский
01-06-2007 15:27:21

йопс, глаза потухли


01-06-2007 15:54:46

а неплохо напесал-то.
уже прочёл.
не томи с продолжением



 Herr
01-06-2007 15:57:37

01-06-2007 15:54:46  Кирзач 
спасибо..напишем...хуле нам? мугагага



 я
01-06-2007 16:01:41

В нетленку!

(в 500-ке у Кирзача почетно)



01-06-2007 16:05:49

Попытка  намбер ту бля.
Кароче в 92м начались массовые побеги иностранных (уже) военных.Первыми рванули молдоване потом грузины,хохлы.. Этих волков-вайнахов осталось чел 20 на всю часть.Новый комбат их усиленно начал разбавлять.Я как то случ услышал разговор нашего замполита с чехами.Он собрал их в ленкомнате и говорит:вот вы мол джигиты залупилсь вы тут и повисли как залупа а как обратно как разлупляться то будете?Для вас начинает дуть свежий ветер перемен.А они мол:Эээ!тов старлей мы ж обрезанные для нас это нормально.Никто нас здесь не сломает.И вот в день икс мы им такую хуйню веселую готовили  в ночь...а они сразу после обеда все до единого встали на крыло.Сдристнули как поганые шакалы через дыру под забором.Многие были уверены что это сам замполит сука им дал последний добрый совет:съябывать!Блять все злые ходили дня три.. кто то хотел даже замполита отмудохать.Зачем то отмудохали 2х кабардинцев(водил-поджопников причем самых тихих)они на следующий день тоже к себе в горы рванули.
И осталось тока тягучее ощущение чего то несделанного...Но в 94м все встало на свои места если можно так сказать...



01-06-2007 16:20:48

Высший пилотаж, сразу сваяслужба вспаминаеца


01-06-2007 16:43:43

прачитал, фсё....
по праву нетленка



 zx
01-06-2007 17:35:16

наконец то хоть что то дотягивает до нетленки.Зеленый чвак-пидораз


 сертолово
01-06-2007 17:37:54

превед афтар !

вот хотел отпесаццо тебе , да все времени не было на обдуманный коммент.

Не буду тратить буквы на слова заслуженной лести, здесь все камрады ужо поняли, что по праву

нетленка. Повесть, книга, по праву могущая называцо что креативом, что произведением - которое с

одинаковым удовольствием будут четать и на албанском , и на русском.

В последнии эн лет не волновала меня особо эта тема - забылось все, стерлось, потускнело в памяти в пучине офисного болота , товарно-рыночных взаимоотношений и диких цен на недвижимость . Было и было - 2 года зря - не зря ? Хер его маму знает, какая теперь разница.

Прочитал - вспомнилось, Как будто вживую слышу голос сержанта "Прихожу - удивляюсь - кантики на кроватях

набиты, очки блестят как у кота яйца , ссу и вижу свое отражение ..." . Кровати выровненные по ниткам,

старлей-ротный, ссущий в писсуар, когда я первый раз заступил дневальным и пидорасил соседний. Две

пятидесятилетние страшилы, прошедшие по плацу, когда я стоял на тумбе и показавшиеся мне чуть ли не

красавицами. Все это в прошлом, почти не вспоминал.

Недавно токо, зимой, друг возил меня в сауну в часть МЧС в Девяткино (он там служил ротным ранее) и мне

как-то непривычно было, когда испуганные духи на проходной распахивали ворота и козыряли автомобилю. Даже

не осознаю как-то, что столько лет прошло и друг уже - товарищ майор. Забыл я уже все это рабство, мрак,

казармы. Дефки, бывшие с нами, хохотали от того, как смешно солдатики ходят и песенки поют. Мне почему-то

было не смешно.

кстати, насчет пения. Еще до армии заебался слушать твою "Москву" - ее постоянно пели в сертоловской

части по утрам и вечерней поверке, что твой Кувшин. просто откроешь окно - поют "золотая моя москва"

хором, стоишь утром на остановке (она как раз рядом с частью) - снова поют.

У нас "Сектор" петь не разрешали официально, максимум - "Марусю" и то только старым. Духи и молодые пели

"Россия - любимая моя" (с тех пор ненавижу эту песню)

Не знаю, почуствовали ли себя после твоей книги, как будто сами были там, те, кто закосили - но думаю

впечатлило и их.

А весна 92-го действительно была холодной. Сам помню - тогда еще в школе учился, апрель - а снег нихера и

не думает таять. И в июне даже один раз повалил. 8-го апреля ездили с классом на экскурсию в эстонию -

задубели все , промерзли.


С того года так и повелось - до девяностого климат был другой, снег в апреле был нонсенсом, а теперь в

апреле токо первые признаки  весны появляются.

Да и в непростое время ты попал - призвался с савецкую, уволился из российской.
И строго еще у вас все было, не развалилась еще армия  - несоклько лет попзже дембелей патрули уже не волновали - помню, специально прошел мимо патруля с пивом, так те остановили , сказали "форму снимешь - можешь хоть презерватив себе на голову надеть, а не только пиво" и махнули рукой.

Еще бы попозже призвался - и повезло бы тебе , на полтора потом начали призывать. Потом (как раз наши деды под это попали поэтому зверски

злые были) - призвали на полтора, а продлили до двух. А мы как раз в это время по законодатульству

изучали что закон обратной силы не имеет. Как оказалось, имеет ... и нас имеют, притом во все щели.

Ну вот о том как имеют, собственно и был твой сказ.
Спасибо те, афтар, что дал нам  погрузиться в то время и вспомнить, а тем кго не коснулось -  задуматься.



01-06-2007 17:59:47

Пиздато. Кирзачю вечный пачот


01-06-2007 18:23:07

Спасибо.
Думаю, камент твой на отдельное крео тянет.
Знать, что есть такие читатели - ну что ещё надо...
Со сроками службы - да, это пиздец для людей был.
А вообще армия разваливаться начала тогда стремительно.
Офицеров начали пиздить, сваливали из части чуть не каждую неделю - Кувшин писал
несколько раз мне.
И это - не худший совсем полк. Туда народ старались хоть как-то отбирать.
Из рабоче-крестьянской армия стала уголовно-наркоманской.
Ещё немного - и будут как в "Свидетеле", "альтернативщиков" призывать - в зону или служить, по выбору (не пиара ради, а просто к слову тут http://udaff.com/creo/61455.html)



01-06-2007 18:27:50

жаль что кончилось


01-06-2007 19:47:40

Кирзач-молодец дружище!
огромный респект тебе.
совет-печатай книгу.
лично я куплю в коллекцию.



01-06-2007 20:07:30

Ну вот и закончил Кирза свой роман. Штож типерь то писать будет?


 Белкин-Стрелкин
01-06-2007 20:44:09

Все части в нитленко! *******


 Пирнатый нах (старлей)
01-06-2007 20:44:32

Кирзач, полный и безоговорочный зачет, посидел и свою юность повспоминал, хорошее время все же было оказывается, странно, что тогда я так не считал


 ПВ КГБ СССР
01-06-2007 22:54:38

пра шурупов


 iR
01-06-2007 23:18:56

спасибо


 Андреич
02-06-2007 01:54:04

Жына улетела в турцию, подрочил. Детей в концлагерь и кбабушкам. Смотрю - дембель вышел. Сварил пельмешек, налил водочки запил пивом. Все 33 удовольствия зараз, охуеть можно от удовольствия. Сел читать Кирзача, запивая это дело с большой любимой кружки.
НА один призыв всего разницы, епта все один в один с поправкой на себя,свои кликухи, свои воспоминания. "Хге же вы мои друзья однополчане" уже начинаю подпевать сам себе. Нету бля, фсех проебал. Да и хуй с ними.
НУ и заебись, что кончилась эпопея, а то ждешь, нервничаешь.
Кирзач! НА моей полке Достаевских нету, все электрические книжки-справочники, но буду рад добавить к альманаху Удава (да исчо с афтографами аффтаров!) "Кирзу" тожы с афтографом. Чур первонах в очереди. Какие нах 300! 500 дам, даж больше. 
Спецыально для тех кто назовет меня жополизом, с превеликим, 34 удовольствием за седня, повожу по губам и просто пошлю нахуй.
Маладец солдатчик!
С уважением, Андреич.



02-06-2007 11:28:24

>Упаси тебя боже туда соваться, да ещё в 24.
>Побегай три года - это будет полезней, чем год среди гуманоидов.
>Которых уже одна разница в возрасте возбудит.

Призвался в 98 на ржевку (стройбат) тоже после 1,5 курса универа. Тоже направление что и Токсово, север СПб хуле, сплошные военные части, фины рядом хуле...
Беспредела уже не было, тока русские и в основном из области ленинграцкой. Никаво не пиздили, за это жоско ебали шакалы. Неустовняк канешна был,старые говорили еще два года назад духов на подоконниках строили и табуретками в кегли играли. И еще полет гагарина... Духа запихивали в тумбочку и спускали тумбочку с лесницы. А в 98 уже пытались уставом заебать. Но все что написал Кирзач бля ооочень знакомо. Как он протоску написал это пиздец! дословно щас не вспомню, а искать в падлу. Когда ты дух, тоска такая бля, описать сложно, Кирза смог! Вечный респект ему, полюбому нетленко, по любому пешы исчо, очень жаль что закончилсо этот роман. Тока продолжений и ждал.Любимый афтар. А то што в 24 года это теперь похуй. Я думаю щас все части уже уставом задрочили. Так што нессать! Хотя кто служил, скажет нуивонахуй этот устав лучше полгода отлетать чем два года плац кирзачами утаптывать.



02-06-2007 16:24:04

Спасибо, камрад.


 P.S.
02-06-2007 18:46:47

Спасибо.


03-06-2007 00:02:36

Респект, чувак!

Вад,здорОво! Малацца.
Держи краба, браза.



 Ohuewshiy Portugal
03-06-2007 00:08:25

Ohuenno......................Ne,ohuenno-ne to slowo............
Kak sam tam pobywal.....i ne slugil ved.
Potomu chto s'ebalsja za cordon ot armii
Chitaesh i dumaesh---a ved molodec chto s'ebalsja.
Sinaki i poboi vinesti mogno a wot unigenija ranjat dushu,i ne skoro te rany zatjagiwajutsja.
Kak wygladit iz twoego powestwowania-lomajut tam wseh,kakoi by silnyi duhowno i fizicheski ty ne byl.........



03-06-2007 00:13:50

02-06-2007 11:28:24  Лысый Пью  [ответить] [+цитировать] [356] 

Ответ на: Кирзач [287] 
>Упаси тебя боже туда соваться, да ещё в 24.
>Побегай три года - это будет полезней, чем год среди гуманоидов.
>Которых уже одна разница в возрасте возбудит.

Призвался в 98 на ржевку (стройбат) тоже после 1,5 курса универа. Тоже направление что и Токсово, север СПб хуле, сплошные военные части, фины рядом хуле...
Беспредела уже не было, тока русские и в основном из области ленинграцкой. Никаво не пиздили, за это жоско ебали шакалы. Неустовняк канешна был,

по мне уж лучще дедушки чем устав.


(c) udaff.com    источник: http://udaff.com/read/netlenka/proza/71933.html