Прикольна мысль, что человек микроб,
И жизнь его как броуновский след,
А сверху кто-то смотрит в микроскоп
В раздумье пшикнуть дустом или нет.

Сощурился неведомый знаток,
Науке неизвестный ищет вид,
Вселенная ему лишь мотылёк,
Который в небе попусту летит.

Судьба твоя теперь в его руке,
Чей палец водит по страницам взгляд,
Споткнётся он на призрак твой в строке,
И ты не нужен, выкинут, распят.

Но с верою – отсрочку даст изъян,
Мутируют наивно простачки,
Не зная то, что наблюдатель пьян
И где-то проебал свои очки.