В плену у сверхценных идей,
Чей свет с похмела замаячил,
Я бросил вино и блядей,
Чем сильно блядей озадачил.

Решили одни – «не стоИт»,
Другие просили – «не стОит»,
А как оно всё обстоит
На деле, их не беспокоит.

На деле же – дело труба:
В шеренге иных идитов
Моя раскаталась губа
На много убитых енотов.

Я их с наслажденьем рубил,
Строгал, шинковал, даже тырил,
Пока, наконец, не скопил
Я ляма, примерно, четыре.

И вновь человек меж людьми,
Бесцельно бродя по Парижу,
Я снова с вином и с блядьми,
Но разницы сильной не вижу.

Ну, может быть, стал у вина
Вкус тоньше, да бляди шустрее,
А больше и нет ни хрена…
Нет!
Есть, бля!
Болезнь.
Диарея.