Понты, как нелепые цацки на пальцах,
и давит на плечи поношенный панцирь

небесного свода, и силы на взводе,
и звезды ожившие на небосводе,

и в каждом твоем и моем вдохновенье
живое и ставшее вечным мгновенье?

Смотри – там – за куполом гари и пара –
видны еще перья красавца Икара,

слышны еще крики сухого кошмара,
гуляющего по орбите шара.

Не трогай меня, все напрасно – пустое.
Но знала б ты, как это небо святое

мне давит на плечи… Оно! Мне на плечи!
Как будто тисками, как будто бы клещи.

И ангелы, ангелы – белое мясо
и наша с тобой инородная масса

сливаются в тело единого ада…
А дальше? А дальше, пожалуй, не надо.