Люди смертны, блядь. Все, все поголовно. Люди дохнут, блядь, сотнями, тысячами блядь. Дохнут и похуй. Ты живешь своей жизнью, нидумаешь нихуя о смерти. Ну да, типа, дохнут люди, ну и хуй с ними, - подумаешь. А тут вдруг раз – телефонный звонок, сука. Ты трубку берешь, а тебе и говорят, прикинь, Димон умер. А ты говоришь, в смысле блять умер, ты чо суканахуй, что значит умер. А тебе говорят, вот так, блядь, умер нахуй и все. Разбился, блядь на машине, а чо, как, еще не известно.

Ты трубку кладешь, а сам думаешь, данунахуйблядь, че за хуйня, это ж Димон, друган, блядь, я с ним только вчера разговаривал. Как может умереть человек, с которым только вчера по телефону обсуждал кристины его двухмесячной дочери. Как это «умер», если кристины назначены на субботу, и я блядь, крестный папа? Вы че бля? А в душе нарастает ЕБТВОЮМАТЬ!!! Ты еще не чувствуешь это явно, но вот оно, точно здесь уже, что-то блядь неописуемо хуевое, какое-то ощущение пиздеца, огромное, блядь, потустороннее пока, но оно уже здесь. Уже рядом. Проходит пару минут, и вдруг ты ясно ощущаешь – ЕБТВОЮМАТЬ!!! Все, блядь. ВСЕ!!! Глядишь, блядь, на людей, и похуй они все вобщем-то, проблемы их, блядь мелочные, житейские, нахуй. А они смотрят в глаза тебе и спрашивают, прихуев вроде, че случилось, Димон? А ты спокойно так, - «друган погиб». Говоришь вроде как, «премии лишили, суки», а потом отходишь от этих уебков, идешь, блядь себе тихонько вперед, и думаешь, «ты че ж блядь, Димон, ты как же так, чтож нахуй такое блядь?!».

А потом едешь домой к нему, вопросы тупые блядь задаешь «Чем я могу помочь?», деньги суешь «на похороны», блядь. А жена его смотрит на тебя, улыбается. Ты ей похуй уже, ты жив, ты другой нахуй, для нее ТЫ умер, и все блядь прочие ублюдки, а муж ее тут, рядом, как же без него ебтвою ребенка растить. Малышка на руках папе улыбается, ну хули, он же рядом где-то. А потом, блядь слышишь голос жены его, будничный блядь, нихуя не трагичный: «В маршрутке ехал, километров двадцать до города оставалось, а по встречке аудюха, сотка, водитель уснул за рулем. Лобовое столкновение, из девяти человек – двое выживших, две женщины, одна еще под вопросом. На место аварии приехала с мамой его – опознать не смогли, сгорели все». Слышишь все это и… легче становится, отпускает как-то блядь. Умер, блядь, точно. Судьба, нахуй.

Дома новости смотришь, а там второй по счету новостью авария эта идет – не каждый день такое происходит блядь, оказывается. В аудюхе газовое оборудование стояло, в маршрутке той крематорий настоящий блядь организовался, одни кости, блядь, и угли по ящику показывают. Смотришь, думаешь «ебтвою, Димон, какого хуя тебя туда занесло?!», и опять проносится тенью «данунахуй…».

На столе стакан стоит с водкой хлебушком накрытый, бутылка почти пустая, комп шуршит тихонько – вроде и не изменилось нихуя, а в мыслях «Че ж за хуйня, Димон, че ж за хуйня. Жил ты, планы блядь строил, и складывалось все как-то нахуй. И нахуя все? Не так все должно быть блядь, не так, по-моему.»

Все смертны, блядь, все там будем. И вот что я скажу, высокомерно, блядь, с апломбом нахуй, - дай вам бог, чтобы нашелся человек, который будет жалеть о вашей, блядь безвременной кончине, чтобы не были вы похуй всему миру, чтобы не были вы куском жареного мяса по ящику, но человеком, ЧЕЛОВЕКОМ блядь, которого жалко.

Светлая память тебе, Димон.